Sobre a felicidade

Entre um copo com dois dedos de vinho barato, o terceiro cigarro seguido e pensamentos florescendo a cada segundo, cheguei à conclusão que a palavra mágica desse cotidiano frustrado é infelicidade. É isso que nos move e motiva. E não, não há aí um paradoxo, uma antítese, idéias que se contrapõem ou qualquer coisa do gênero com que você possa querer retrucar - é uma relação natural e direta que dispensa argumentos contrários.

O dia-a-dia fatídico de trânsito, caos, desencontros e pranto por misericórdia e o fato de repetirmos tudo isso no dia seguinte, permeando as mesmas desgraças e ainda assim estampando na alma um quê de esperança, só reforça essa idéia.

E enquanto vislumbrava meu degradado estado e toda a desilusão que me acometia, entendi que sequer existiria fé não fosse o mal existir e cercar-nos. Seria uma vida tão pacata e determinada a dar certo que traria à tona o bom e velho escapismo ultra-romântico. Os então ditos países perfeitos com suas altas taxas de suicídio que o digam.

É isso. Posso estar afogando-me em maus hábitos e queixar-me da vida, mas isso é viver. Não estou aonde gostaria de estar e amanhã enfrentarei outras dificuldades, porém tudo isso não passa de trivialidade. Sem desafios é que não prosseguimos a respirar. A infelicidade é a grande tônica - mesmo que antagônica à razão.